Редакция. Четверг. Почти закат. Илья1 уже прикован к ножке кресла. С кларнетным стоном: "Я же здесь умру!" — куксой меж делом губы обжигает. Володя2 фортепьянит диктофон, не записавший ничего на плёнку, и, левой мышью не попав в меню, берёт аккорды на клавиатуре. А Дима3 с Викой4 — арфа и орга́н — над "лидом" бьются в творческом экстазе, звонят дуэтом, бегают наверх, зачем-то ковыряются в газетах… Случайно кто-то оркестрнёт в пресс-бар — пивка глотнуть за здравие газеты, при этом — Бахом буду — не займёт его заздравная и…
Читать далее